Ouvrir les yeux. Tirer les rideaux et observer, par la fenêtre de l’hôtel, les couleurs du ciel. Il est tôt. Six heures, peut-être sept. Il est tôt et il fait déjà chaud. Le ciel est rose-jaune-orange et éclaire le Vieux-Port.
Vite, se glisser dans une robe et enfiler des nu-pieds. Vite, saisir l’appareil photo, le carnet rouge et le chapeau qui sent bon les beaux jours. Claquer la porte. Les yeux encore endormis, se retrouver, en tête à coeur, dans les rues de Marseille.
Marcher, seule, le nez au vent. Marcher vers l’horizon bleu. Marcher et savourer le silence. Oublier les mots. Saisir la solitude. Croiser, sur le chemin, quelques pêcheurs s’affairer. S’étonner de leurs gestes minutieux et de la lumière dorée qui les enveloppe. Surtout, ne pas faire de bruit. Surtout, rester discrète. Observer le spectacle. Ouvrir les yeux. Puis, les fermer et tenter de capturer chaque détail et expression. Sentir le bonheur grimper en soi. Poursuivre la route.
Marcher, le sourire aux lèvres, sans chemin tracé. Se rappeler que la destination importe peu face à la force du voyage. L’appareil photo accroché au cou, sentir le poids sur la nuque. Apprivoiser cette douleur presque oubliée. Photographier, rêver, respirer. Oser. Oublier la carte, explorer le territoire. Grimper. Prendre à gauche, puis à droite. A nouveau à droite. L’intuition en bandoulière, les désirs comme boussole. Etre égoïste. Monter les escaliers, encore. Le coeur qui secoue et le corps moite, ou peut-être l’inverse. Observer la ville et son horizon bleu qui s’éveillent, qui révèlent. Les yeux écarquillés, retrouver sa respiration, la joie et l’étonnement des premières fois.
Vers neuf heures, s’arrêter boire un café face à la Vieille Charité. Ouvrir le moleskine et y déposer quelques mots et émotions. Sentir, déjà, le soleil brulant sur la peau. Serrer sa chance d’être là ici et maintenant. Se faire la promesse de voyager, à nouveau. De rester en éveil et de partir à la découverte du monde. De ne jamais se laisser engluer par le rythme effréné du quotidien, par les injonctions, par les « demain » qui n’en seront peut-être jamais.
Et qu’importe si ce n’est pas raisonnable, si le moment n’est pas parfait – il ne le sera jamais -, si l’on ferait mieux de penser à la bise qui viendra ; qu’importe la vie est si précieuse, fragile et éphémère pour ne pas la saisir.
Se faire la promesse de rester, toujours, vivante.
